В почтовом язщике меня поджидает коныерт.

В почтовом язщике меня поджидает коныерт. Настоящий, бумажный, со штампиком и обратным адресом, с почерком и индексом... А внутри - тугая складка пяти тетрадных листиков, исписанных мелким аккуратным почерком. Слова и строки, четверостишья.... Пятистишия, шестистишия... кусочек души. Куксочек времени и капелька человека. Я погружаюсь в маленький мирок, залитый солнцем, дыханием чужого города и бродяжничеством. Я мысленно там, щурюсь на утреннее небо, сладко потягиваюсь навстречу утру... Радуюсь новым людям, новым душам, питающим меня.
Мне так невыносимо странно читать строки, написанные мне и обо мне. Я отвыкла от настоящих писем... Отвыкла от таких людей, от таких эмоций...
Сейчас у меня новый бзик. Кажется, я поняла, в чем дело. Я не могу самоидентифицироваться в этом мире. У меня нет четкого внутреннего образа, я постоянно меняюсь, причем меняюсь по всем векторам - форма, цвет, содержание, плотность, сущность.... И мне это нравится!)
Просто моня способность анализировать со временем растворяется... И я уже не могу подвергать анализу себя саму. А других - просто не хочу. И не хочу думать о чем-либо...

мы же уже решили однажды - что думать о чем-либо -
зачастую просто пустая затея
и чтоб тебе радовалось и смеялось - а еще улыбалось и поджидало
всякое приятно-неожиданное - впитывай!
его еще будет)
а все остальное - после